El Fluxus, mochila en mano y aterrorizando a los bondadosos conductores que osan darle “aventón”, ha viajado un chingo. Ha visto gente bella y sana en distintos países y en su propia tierra, Zumpango.

Ha sido testigo de un mundo donde seres como él, enormes y grasientos, han dejado de tener cabida. Pero no se confunda el lector. Esto no ha convertido al Fluxus en un tipo resentido.
En realidad está en contra de la salud por el negocio que la impulsa, por sus fines y medios, más que por no poder tenerla. De hecho el Fluxus no quiere tener salud. Ha renunciado a ella porque prefiere los laberintos del placer. “Afortunadamente”, explica calculando la temperatura de unos ravioles rellenos de foi gras, “en cuanto pasen las olimpiadas y Televisa renuncie a sus programitas para bajar de peso, las cosas se calmarán un poco”.

Amante del whisky en las rocas, de los cigarros sin filtro, de la leche frita con azúcar y canela, de los churros rellenos, del postre imposible de flan y pastel de chocolate, así como de los vinos argentinos, las carnes rojas y las orgías a oscuras en clubes swinger, el Fluxus se burla de los gorditos que bajan de peso en la televisión, de los flaquitoss que frustran sus deseos cotidianamente, de los hipocondríacos que insisten en imaginar enfermedades y de quienes se dejan dominar por los demonios de la paranoia y la frustración sin pedir más ayuda que una faja reductora por teléfono.

Bombardeado como todos por la imagen de medicinas y entrenadoras de glúteos perfectos, el Fluxus no se deja engañar: “hallaré la felicidad en la forma que me apetezca”, concluye mientras bate una docena de huevos con la maestría que le dieron sus años como cocinero en un puesto de tortas gigantes.

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